Las argucias de los Pseudologos

 

El silencio ruge, grita, viéndose expuesto por el disfraz que ha fraguado de su propia existencia. Creyéndose exonerado, cuando es la corrosión quien ensalza sus pulsaciones. Cadencia que aprisiona entre garras, extirpa el sobrante que mina la vida. Invierte los fragmentos donde su palabra aguarda encadenada. En la opulencia prevalece la existencia equivocada, errónea. No recuerda nombres, rostros, solo pasajes de otros tiempos que alimentaron su aliento.

Desecho, quebranto ensombrecido, máscaras preservadoras que velan en la lógica, exigiendo identidad, pero aun desplegándose punzante, la insolencia no sustenta el capricho. Retumban las voces, inquieren, hurgan, pero no atienden, no.

Destrona la veracidad, venciendo en la plenitud del disimulo, contradiciéndose mil veces hasta el asiento. Renaciendo en la turbación pacta la pérdida, desfigurando en ese proceso la emoción, y es entonces cuando ilustra la herida, y sí, allí está. Escondido entre capas de vocablos que no auxiliaron más que con engaños. Doblez que germinará como ave peregrina empobrecida. Amparada y oculta.